Широка душа поэта,
Глубока его мечта.
Никому на этом свете -
Не понять его ума.
Не бывать ему богатым,
Не купаться в серебре,
Не бывать вельможей знатным,
Лишь печалиться в тоске.
Не желал поэт столичный
Думать думы по ночам,
Он хотел бы стать обычным,
О мечте взывал к Богам.
Только те, его, не слыша,
Улыбались в след ему.
Он наверно просто проклят,
Он не нужен божеству.
От чего такие муки?
Почему себе не мил?
Вроде те же ноги,руки...
И один и тот же мир.
Но сегодня он проснулся,
Строки томные убрал,
И сказал себе упрямо:
"Сам возвышусь к небесам!"
Широка душа поэта
© Copyright: Михаил Смоляков, 2012
Свидетельство о публикации №112081700014
Свидетельство о публикации №112081700014
Рецензии