Не пишется...

Не пишется?..
Не пишется...
Не пишется!
За что же эта мука мне дана,
Когда за каждым звуком
             рифма слышится,
И в каждой фразе -
             смысла глубина?

Но только вот в одно
             никак не сложится,
И ниточки связующей всё нет,
И, кажется,
         ехидно строит рожицу
Известный с бакенбардами Поэт.

Он усмехается.
        Ему-то что, Великому?
При жизни он вознёсся на Парнас,
А я внизу тихонько напиликаю
Читателю лишь на один показ.

А напечатают, я счастлив: поглядите,
Моя фамилия с Великими в ряду!
И кажется: ещё чуть-чуть -
                в зените
Зажгут мою счастливую звезду.

Да, я мечтал бы оседлать Крылатого,
Чтоб на вершину звёздную взлететь,
Хотел бы встретить спонсора богатого
И щедрого издателя иметь.

И чтоб не просто книги издавались
Микроскопически ненужным тиражом,
На пыльных полках чтобы не валялись
А были каждому желанным багажом.

Иначе для чего мне Богом дадено
Умение всю жизнь искать слова?
Пусть Муза у меня сегодня жадина,
Но для чего-то ищет голова

Для новых строк
           тропу в стихотворение,
Для новых мыслей - новую строку?
Чтоб оценили скромное умение
И к моему припали роднику?

Не стать ему широкою рекою,
Но чтобы смог он жажду утолить,
Моей душе нет отдыху-покою,
И хочется красивое творить.

Пусть в каждой строчке
             стук сердечный слышится,
И возрождается с надеждою весна...
И вдруг - не пишется...
Не пишется?..
Не пишется!..
И тишина.