Болтаясь в гамаке

Как низко над землей летают тучи! -
тяжёлые, ну прямо из свинца.
Внутри себя - осмотришься - не лучше.
И пялясь в лист, зеваешь без конца.

Заляжешь спать - костей доймёт ломота.
Начнешь читать - не видишь новизны.
Ох эти мне "шедевры" и "полотна",
прямые все, без нужной кривизны...

И ну давай раскачивать качели
души, будя сознанием порыв,
пока не ощутишь в тщеславном теле
Поэзию - как творческий нарыв.

Поэзия - как творческий фурункул!
Я не люблю заоблачных высот.
Тут про поэтов кто-то что-то буркнул,
мол, пьют поэты из духовных сот.

Я тоже пью, я пью обычной кружкой,
и чайной чашкой, рюмкой иногда,
и ем слова я деревянной ложкой,..
из сот небесных... точно - никогда.

Поэзия - вещь типа аденомы.
Вот кто бы знал как важен простатит.
Поэткам эти страсти не знакомы.
Хотя с простуд их радует цистит...

В искусстве слов встречаются кастраты,
им лишь бы что и больше написать.
Поэзия - как опухоль простаты,
когда ты хочешь, но не можешь ссать!

Ох, низко тучи жирные клубятся,
им ёлки чешут пузо чередой.
Послушай, Муза, хватит ухмыляться,
за свод небесный хряпнем по одной!