про мальчика

   Вчера у магазинной кассы в городе столкнулась с каким-то парнишкой.
   
   Ужасно на тебя похож. На такой же, как у тебя, тощей шее болтается
такая же, по-видимому, безмозглая голова. Ноги, руки, виски – всё
коричневое. Волосы торчат дурным залихватским ёжиком. Только верхние
передние ровные.
   
   И вот он стоит с какими-то мешками, сумками, пакетами, смотрит
знакомо-щенячьим растерянным взглядом по сторонам. А меня, знаешь,
так и дёрнуло от этого взгляда по всему телу горькой, как полынь,
судорогой. Вышел – думала, ноги не понесут. Будто не с незнакомым
мальчишкой столкнулась там, а с тобой.
   
   Подошла к остановке, стою, буравлю взглядом брусчатку. Вдруг,
смотрю – те же длинные ноги топчутся уже в метре от меня. Стоит
этот же мальчик, как-то весело-беспечно, по-детски совсем, жестикулирует,
рассказывая что-то двум молодым особам. Локтями машет, того и гляди
снесёт мне голову ненароком – руки длинные, тонкие, с чёткими
голубыми венами. Майка какого-то красно-малинового оттенка совсем
свободно висит на узких его плечах. Вроде, даже и шепелявит немного,
а может мне и показалось.
   
   Только вот села в автобус, и до самого дома так и сидела, как
покалеченная, лицо перекошено от болезненных мыслей. С новой силой
хлынули они в голову, как только пробило плотину чьим-то едва уловимым
наивно-ищущим взглядом.