обещанный тебе вчера ночью

Моя душа, никто не видит, как ты, мою
изнанку в рубцах и ранах,
В кровоточащих дырах.
И каждый из нас не промах, все
вырастают рано,
Каждый из нас проныра.
Моя душа, мы пишем так странно,
Но вечно мимо.
Почему вокруг так много простых
И так мало-сложных?
Лучше ставить точки, вместо запятых,
Более терпеть их невозможно:
Глупых, противных, пустых,
Абсолютно ложных.
Моя душа, почему каждый говорит, что
не бросит,
А потом, как взвоешь, все уходят?
Я пытаюсь начать жить заново каждую
осень,
Но ничего из этого не выходит.
Почему нас либо превозносят,
Либо в тысячу раз превосходят?
Почему нет равных,
А все будто по чертежу или образцу?
Почему мы рассуждаем о главном,
А получается про пустоту?
Почему пытаемся строить из себя
славных,
Но при этом не разлагая вокруг
темноту?
Нужно структурировать мрак и хаос,
Перемалывать бытиё,
Я каждый день перед собою каюсь,
Сочиняю свое стишьё.
Когда я умру,я обязательно в нем
останусь.
Мои стихи-моя душа.
Храни,
Пожалуйста,
Её.
13.08.12