О родной природе

Пишу стихи я о природе
Родного края моего,
Не зря ведь говорят в народе,
Дороже Родины нет ничего.

Какая прелесть - летняя пора!
Кругом всё зелено, ручей звенит сверкая,
И всякая цветёт даже трава,
И как стрела вдруг ласточка взлетает!

Кукушка изредка кукует,
Скворцы поют на проводах,
Под крышей голуби воркуют,
Щебечут ласточки в ветвях.

И ветерок - то тёплый, то прохладный -
Слегка подует, то вдруг посильней,
То превратится в ураган, как суховей.
И на пути своём он всё снесёт -
Деревья с корнем рвёт и крыши.
И дождь, как из ведра, сплошным потоком льёт
И никакой мольбы не слышит.

Но вот гроза прошла,
Все рады солнцу - и леса, и нивы,
И речка хочет к морю убежать,
А берега у речки так красивы,
Что сколько ни смотри, глаза не оторвать.

Прохлада у реки и ветерок,
И волны мелкие сверкают,
Плывут красавцы-корабли
И гладь воды носами рассекают.

Еловый лес стоит, как тёмная стена,
А вот берёзки в платье белом -
Стройны, как девушки, белы все, как одна,
Нам машут ветками в закате загорелом.

Стоят берёзы белые, совсем не загорелые,
И листьями тихонько шелестят.
О том, что скоро осень, что листья скоро сбросим,
Накроем землю и грибы - лисят, маслят.

Рябины тоже здесь растут на берегу,
И под деревьями повсюду тень,
Осинки, словно дети на бегу,
Собрались окунуться в жаркий день.

Вот ива у воды склонилась
И смотрит в зеркало реки,
Причёска хороша, немного подзавилась.
Вот-вот приедут рыбаки.

А вот сосна - хозяйка леса,
Стоит в излучине реки.
Она встречает пароходы
И провожает их гудки.

Сосна за лето подросла и загорела,
И ствол на солнышке, как золото, блестит,
А иглы, как штыки, как стрелы,
Готовы всю природу защитить.

Туристы машут ей рукою
И говорят между собою, -
“Смотри, сосна стоит, как воин.”
Стоит одна, как часовой.

И не страшны ей ледоходы,
Мороз, пурга и летний зной -
Стоит себе - дитя природы
И украшает край родной.

Сейчас черёмуху не видно -
Смешалась с зеленью лесов.
Все помнят, как цветёт весною,
Везде сверкает белезною.

И вдруг как-будто снег напал на листья,
И холод к нам вернулся вновь,
Кругом в лесах белели кисти,
И пелись песни про любовь.