Сентиментальность

Я даже не знаю, почему мы...


Я даже не знаю, по чему я
больше скучаю:
по твоему запаху между соском и плечом,
где так приятно было лежать уткнувшись
-надежно и горячо.
Или -по своим слезам, за запахнутой дверью,
в халатике, 
притираясь к обоям своим глупым лбом,
по тому, как белея, млея, отпрыгивала от окна,
когда ты подъезжал по ночной аллее,
не вспоминать, не думать, что бывало потом...
Как  я не кричала, как перехватывало дыханье,
как порвалась простынь, как -смешно сказать-
как я кончала ,
так что не забыть, не повторить и не передать.
Пошлятиной отдает- лишь на белом листе бумаги,
на белой же простыне,
казалось, что это- космос, вечность
что Бог спустился на Землю,
что  вся жизнь в этот момент где-то на острие
сознанья.
А потом-
в мягкую,
бархатную,
теплую
темноту
спуститься.
Она и сейчас, иногда, мне снится,
и мне кажется: не выдержу и сорвусь, стряхивая с ресницы,
что-то подозрительно напоминающее росу.
Я ту простыню упрятала в дальний угол-
чтобы не гладить и не глядеть
(Собираю острые, зазубренные осколки-
хотя, давно должна была умереть).
Еще  я, через силу, постирала твою футболку-
она долго лежала под моей подушкой,
потом  - в белье.
Ей рассказывала сны, как подружке,
ей клялась вечно ждать- как тебе.
Я кинула, отвернувшись, в пасть водяной воронки
нажала кнопку,
«Пуск»,
как «Delete»
И тот, кто не понимает, как без тебя дома –
пусто-
пусть посмеется иль побранит.
За сентиментальность, за  «многабукав»
за то, что не утаила шило в мешке,
за то, что все так банально, грустно, скучно
утомительно...-
Уж лучше кричать беззвучно.

Гранд плие.

16 августа 2012