Я считал стихи любимой,
И наверное был не прав.
Ведь тогда она мне сказала,
Что я глупый и дурак.
Я открыл ей свои тайны,
Рассказал, чего боюсь,
А она в ответ смеялась,
И на это я не злюсь.
А потом прочитал другое,
Не хороший огонь в глазах,
И улыбка сползла змеёю,
И разбилась в её ногах.
Пальцы нервно вонзились в кожу,
До крови. Побелели в костях.
Дьяволица проснулась в теле,
Распрямив стройный стан для броска.
Бросилась, яростно воя,
Круша на своём пути,
Всё то, что я бережно строил,
И ей хотел поднести.
Все краски и яркие чувства,
Смешались на грязном полу.
И вырвав, моё сердце с хрустом,
Вонзила мне в спину стрелу.
Упал, ну зачем так жестоко…
В тумане мой мозг повторял,
Я лишь прочитал тебе прозу,
Про ту – о которой мечтал.
Поэты всегда страдали,
За чувства и мысли свои,
Любимая – я не поэт…
Но поздно….
Я мёртв без любви!
Дьяволица
© Copyright: Сергей Букашов, 2012
Свидетельство о публикации №112081509480
Свидетельство о публикации №112081509480
Рецензии