Море, милое, мудрое...

Море, милое, мудрое, вечное deja vu,
как всегда, презирает дресс-код, не взимает пошлин,
молча внемлет молчанью о том, как теперь живу,
чтоб напомнить все то, что должно бы остаться в прошлом:

как молчать без лукавства, смеяться так, будто пьян,
обходясь без всего и покой обретая всюду,
как словами и рифмами, вещими, как Баян,
предсказать себе нежность к какому-то чуду-юду,

как писать дневники, будто вечный герой Дефо,
или щурить глаза, чтобы не захлебнуться светом,
месяца напролет, словно спятивший патефон,
повторять чьё-то имя, не зная, к чему бы это,

как лишиться последней обертки и стать собой,
как смотреть в горизонт и почти ничего не весить,
как с подачи прибоя пророчить себе любовь
(и она, как ни странно, сбывается в тот же месяц).

Море, мудрое, милое, мягкий вечерний твид…
За два года совсем не прибавив седин и ссадин,
умудряется как-то без гонора и обид
отряхнуться от грязи, его осквернившей за день.

26.06-15.08.12