Вот говорят «тот свет»,
Вот говорят «не скоро».
Так было в школе:
С половины восьмого
И до пяти.
А потом снова,
Но только с восьми.
До половины седьмого.
Черт возьми,
Лишь море
Не знает края,
А все остальное,
то, что бывает,
Остается в итоге
Позади.
И вот ты лежишь.
Кто-то, может, заплачет,
А кто-то, и это не значит
Что-то плохое,
Вообще помолчит.
Не скажет:
«Наше
Все опустилось в ящик,
И не стучит в груди…»
Это в детстве мячик
Лопнул, а ты кричишь, кричишь…
Но ничего, не грусти:
Мама поставит чайник
И на ночь «О царе Салтане»
Прочитает на память
Почти.
Папе позвонит начальник,
И снова встанет
Все на свои места,
На свои посты.
И очень скоро праздник,
Соберутся друзья,
Сласти,
Вино поставят на стол.
А ты,
Ты все тот же мальчик.
И тебе обидно за мячик,
Но мама скажет:
«Ничего. Не грусти».
Ничего. Не грусти
© Copyright: Ульяна Цой, 2012
Свидетельство о публикации №112081508921
Свидетельство о публикации №112081508921
Рецензии