Жду бабьего лета

Скушно, друг мой! На Стихире мёртвый сезон.
 
Все уважающие себя выдающиеся и рядовые таланты, а также звёзды и звёздочки рейтинга вкупе с активно мечтающими аб том жеж авторами разъехались по разным местам планеты для отдыха душой и телом от поэзии. Имеют право. А что делать бедным пенсионерам, которые даже если ещё и хочут чего, то уже не можут? Только и остаётся – сидеть по своим «однушкам» и «двушкам» в панельных хрущобах мегаполисов и бродить по кривым тропинкам Стихушки, обливаясь потом, дыша смогом и перегаром читательским. Да что толку – графоманы одни и рифмоплёты кругом. Тьфу!
А так хочется чистого, высокого, одухотворённого, наполненного смыслом и чувством. Вот и остаётся одно – читать самого себя. Я и читаю. Себя.

И что вы думаете, помогает? Ни фига! Я устал уже урезонивать своего лиргероя: он упёртый – хоть кол на голове теши, малокультурный, дурно воспитанный циник, ядовитый ёрник и - можете себе представить! – воинствующий атеист, насквозь пропитанный скепсисом, злой иронией и чёрным юмором. Общаться с ним более-менее без опаски можно только тогда, когда он наестся мяса, напьётся пива, закурит и подгребёт под себя какую-нибудь дурочку. Но я-то не дурочка, и у меня с ним продуктивного общения не получается: поговорим пять минут, обматерим друг друга с ног до головы и разбежимся.

А лето кончается. Так бездарно… Вся надежда остаётся на бабье лето.

Бабье лето, я жду тебя, слабый
И сердечно больной. Дар волшебный
Принеси ты мне: если не бабу,
То хотя бы стишок задушевный…