Про любовь...

Оболганые пошлыми речами
Из уст развратных тысячи поэтов
Ко мне однажды тихо, со свечами,
Пришли они и были обогреты...
Смотря в их глубину извечной муки,
Слепого счастия и мягкой благодати,
Я понял, что не стоят чувств тех руки,
Которыми ласкает их писатель.
Искусство - не любовь. Любовь свята, нетленна.
И не люблю, когда ее рисуют в клетке строк.
Не сыщется нигде во всей Вселенной
Способный передать ее пророк.
Но я устал. Устал искать достойных,
Внутри себя храня святой огонь.
Вокруг все больше холодно-спокойных,
Чьих душ теплее даже их ладонь.
Я не хочу опять лететь сгорая,
На луч рассвета, гаснущий в ночи.
И принимать удары, понимая,
Что ран от них уже не залечить.
Я не хочу жить сладостным мгновеньем,
Всю жажду жизни "завтраком" кормя.
Чьё пламя, уступая лишь сомненьям,
Горит во мне, бесстрашие храня.
Я их найду. На этом и покончим...
Людей, чьи факелы готовы воспылать.
А не сыщу - придется крикнуть громче.
Рожденный жить - не может не летать!