Тетрадь

        Снегами усыпана новая тетрадь.
Она таинственно чиста… Пуста…
Но, чей-то мимолётный взгляд,
Иль, промелькнувшая мечта,
Пробудив в душе желание,
Разожгла надежды свет,
Или, просто, ожидание,
И на снег ложится след
Первой, молчаливой строчки.
В ней – волнение души.
Всё так ново и так непрочно,
Словно свет огня в ночной тиши,
Что через миг совсем погаснет
От полусонного дыхания.
Перечёркнутой напрасно
Чертою разочарования,
Помноженная сомнением,
Строка готова умереть.
Но, полупризрак вдохновения,
Рождая мысль, рождает свет.
И рядом с приговорённой к смерти,
Вторая медленно ложится,
А вслед за второй и третья
На белый снег лучом струится.
И вот – смотри – цветы цветут,
И тает снег в полях тетрадных!..
Не все, конечно, доживут
До звёзд внимательного взгляда.
Не все, конечно, вдохновенны,
Ведь гениальность не порок,
И приговор – самосожженье –
Справедливым будет для глупых строк.
Ну что ж, кого-то может и согреет
Стихов пылающий костёр.
Не каждый душу жечь умеет,
Но, всякий руки греть готов.
Но, что-то, может, прикоснётся
К душе, измученной тоской,
И грусть печально улыбнётся
Над полюбившейся строкой.
Чьи-нибудь глаза, быть может,
Пробежав по строчкам спешно,
Разочарованно отложат
То, что им неинтересно.
Кто-то скажет: - «Лучше нету
Средства от бессонницы
Чем стихи, поверьте, эти!»
Тут уж жить не всхочется.
Но, есть надежда, что тот взгляд,
Что ночь вдруг сделал днём,
Листая старую тетрадь,
Узнает отражение своё.