Художник

Художник был немного пьян…
 Нет-нет, он с Бахусом не дружен –
 Обмен таланта на стакан
 Для вдохновения не нужен.
 
Но вот сегодня невзначай
 Случилось что-то… Непонятно,
 Что именно. Но кофе, чай
 Не помогли осмыслить внятно.
 
Набрасывал на холст этюд –
 Старинный парк в дремоте снежной,
 Сугробы и замёрзший пруд –
 В своей манере, чуть небрежной,
 
И вдруг… Перевернулся мир:
 Зимы не стало. Летний вечер.
 «Ночной зефир струит эфир»…
 Сирень. И предвкушенье встречи.
 
Скамья под старою ветлой.
 Фигурка в лёгком светлом платье.
 Фонарь луны над головой.
 Наивно-робкие объятья.
 
Сон? Явь? Видение с небес?
 Знак свыше, предзнаменованье?
 Не потешается ли бес?
 Иль это – ангелов посланье?
 
Бесследно растворился груз
 Прожитых лет, невзгод, скитаний,
 Неверности случайных муз,
 Тревог, сомнений и метаний….
 
В уютном тихом кабачке
 Под нежный звук, рождённый скрипкой,
 Согрев бокал вина в руке,
 Сидел с задумчивой улыбкой
 
Художник. Чисто и легко
 Лилось мелодии теченье.
 И был он очень далеко.
 И не стремился к возвращенью…