С закатом круглого блина,
Накатывает грусть.
Бутылку бы испить вина,
Расплачусь, ну и пусть.
Еще бы рук твоих мятеж,
А за окном весну.
И клубы дыма к потолку,
И на руках уснуть.
Нет больше в твоих снах меня,
Как жаль, могла бы быть.
Мне сил бы к завтрашнему дню
Немного раздобыть.
И вновь, проклятый потолок
И смятая кровать.
И пустота живет во мне
А я учусь молчать.
***
© Copyright: Хал Ва, 2012
Свидетельство о публикации №112081501723
Свидетельство о публикации №112081501723
Рецензии