зарисовки холостяцкой житии

Как давно ничего не писалось,
Думал, эго, и думал, пройдет.
Не хотелось, давно не мечталось,
И не жду, что хоть кто-то поймет.

Одиноко? Да бред скандинавский!
Ночь. Один я. Пишу под чаёк.
Ложкой в банку ореховой пасты,
И плевать, что меня разнесет.

А любовь? Ну, наверно, бывает.
Где-то в спальне в коробке лежит
Фотография, что убивает
Во мне всякий любовный гастрит.

Там ребенок, зачатый по Воле,
И убитый по воле Другой.
Что любовь ваша знает о боли?
Мир, по ходу, смертельно больной.

За работу вам даже не стоит
Затевать здесь со мной разговор,
Мигом стих мой всё матом покроет.
В двух словах: лицемерие, вздор.

С восемнадцати – раз-очарован,
В двадцать пять – раз-учился любить.
Неуклюжий лысеющий клоун
Не умеет здесь раз-достно жить.

Мало кто здесь умеет быть честным,
Для нечестных есть малый совет:
Говори всё в глаза, и без лести,
Смой улыбку из лжи в туалет.

«Жрака, ржака и траха» - всё верно?
Это лозунг индиго людей?!
Если так, мне не с вами, наверно,
Я родился в эпоху бл**ей.

Как давно ничего не мечталось,
Осень вечно в моей пустоте.
Раствориться мне только осталось
В этой жизненной белиберде.

12.05.2012