День сумрачен, скорее даже чёрен, и черный цвет перетекает в тьму. По улицам разлилось, плещет море, и мелкий дождь гуляет по нему.
Я вижу, как к ограде жмутся звери, перенесенные чужим всесильным сном - у них намокла шерсть, намокли перья, они замерзли так, что все равно, что там случится: дождь ли всех их смоет, ветер ли сдует - не узнать беду - им лишь бы их оставили в покое в горячечном болезненном бреду.
Березы тянут к ним свои ладони, но не тепла протянутой руки.
Их не спасти. Их все равно прогонит реальность. Не дождем, так чем-нибудь другим.
День сумрачен, скорее даже чёрен...
© Copyright: Александр Плешаков, 2012
Свидетельство о публикации №112081404271
Свидетельство о публикации №112081404271
Рецензии