Мука сезонов

Как же быть, если в картах года
Не хватает червовых мастей.
Есть бубновый валет, младший рода,
Дама пик и дама крестей.
И гадает Зима на гуще ,
И разложит Лето пасьянс:
Что готовит им год грядущий,
Где искать им души ренессанс?
И пророчит король високосный
Лету в жены двух дочерей:
Иль Весну с улыбкой несносной,
Или Осень ржавых страстей.
Ни одна не ложится на сердце –
Лето птицам вопрос задает:
- Отчего улетели греться?
Целовать мне б хотелось лед.
- Чистота ее слепит очи.
Слишком страстные, звездные ночи,
Глупый свет все короче и кротче,
Да забыть повелел ее Отче!
Грустит Лето: «Конопатая Осень
Пышногруда да мягкотела,
Вся нечесанна любимица сосен,
Хоть хозяйственна, а надоела.
С легкой мыслью ж актриса порочна:
То ручьями плаксивыми точит,
То парфюмом добиться хочет!
Но не мое… Не мое. Это точно!»…
- Ветры, братья  мои, воры резвые.
То хмельные пугают, то трезвые
Все крадут – украдут мои письма
У оставшихся верными елей,
И Отец с этим замыслом лисьим
Брачное ложе из грязи постелет.
Лету я постель поменяла,
Кружевную фату соткала.
Чтоб укрыть его одеялом,
Солнцу душу свою продала.
- Зима, нацарапай послание!
Что ж любви твоей передать?
- Передайте  ему «До свидания!
Я устала, но я буду ждать!»