И не лечится то, чего нет, лишь болит ночами;
вечерами, порой утрами. И в глотке камень.
И не мой ведь.
Мы давно по-отдельности. Сами.
Кукловоды своих истерик и полигамий.
Обрастаем подкожно домами и городами
вечно чуждыми нам. Но упрямо шагаем от...
Лишь сквозь сон
полушепотом
еле слышное рвется "мама"
из уст гордых добровольных сирот.
Отвергая себя, как слабость, мы стали теми,
у кого за спиной никого нет. Цена нам - грош;
мы успешные дети толпы и безликих мнений,
без ответов на важный вопрос:
"Ты куда идешь?"
И не лечится то, чего нет. Лишь болит надрывно;
ежедневно, дотошно. Впитает слезную соль
толстый панцирь, не давший раскрыться
огромным крыльям.
И фантомная жизнь преподносит фантомную боль.
Фантомные
© Copyright: Майка Андреева, 2012
Свидетельство о публикации №112081300909
Свидетельство о публикации №112081300909
Рецензии
