Снова дождь,
Лето, жара, дождь.
Половина августа,
Может я загустел,
Но, это всё равно, что половина ануса,
Очередной пробел.
Сел, сьел, я не осел в мел,
Из сотен тысяч тел,
Я, словно сто тысяч, да это ещё не предел,
Когда я про что-то понятное пел?
Даже, для себя самого,
Так сочиняет стихи, лишь бегемот,
Всех ненужных идолов - вон!
Да только кумиром стал, даже, домашний кот!
Что я могу,
Запечатать в этом сгнившем стогу?
Дать умереть, тому, что есть ещё в мозгу?
Пусть он вольётся, в самую кривую дугу?
Что я могу?
Даже, для себя самово,
Я поставил давно - статус кво,
Не замечая того,
Что кроме му, на говно, кричат - во!
Нет денег, чтоб позвать кого нибудь в приват,
Обижаюсь на услышанный от женатых друзей мат,
Ложусь с улыбкой на, побеждённого, мат,
Сжимаю в кулак тряпичный домашний ухват.
Пьяное что-то - итог
© Copyright: Егор Казаков, 2012
Свидетельство о публикации №112081308979
Свидетельство о публикации №112081308979
Рецензии