К И. Х

Мы поедем вдвоем в Ирландию
             что бы скользкий мерзкий и снежно-мокрый
и совсем тут не зеленый
День святого Патрика встречать
             не в центре Европы. Мы как заправские
                моты потратим все сбережения в дублинском
                пабе, изредка выбираясь на мостовую,
            изучая джойсовские тропы, скупая платки
                шарфы и бижутерию. для мамы.
 в пабе ты будешь пить виски,
              а я заказывать Гинесс, ты будешь трезва,
                я пьяна вдрызги. Мы будем врать
                веселым рыжим беззаботным ирландцам
                что мы американки, чтобы не объяснять
                блять где центр Европы.
И мы не поймем ни слова из их длинного
                монолога, потому что ирландский акцент
                не изучают в Миннесоте.
И на последний цент мы купим томик стихов
                Йейтса. И шатаясь отправимся
            в гостиницу,я заблужусь. как всегда.
Буду кричать "Ира, Ира!",
        и ирландцы будут хлопать мне, слыша "ИРА"
                или "Эйре". И по шуму ты найдешь меня.
А пока нас ожидает только бейлис
                в гостях у МЮ,
                потому что настроение в августе
                по умолчанию "блю".