молнии

Когда слезы оставят на фресках лица следы кислоты,сделай вид,будто что-то еще теплится от твоей действительности. В пустом теле коробка сердца бьется о стены и зрачки,пытаются обмануть небо. Я веду записи,наблюдая за теми,кто наблюдает,становлюсь подобием их тени. Безучастно,отсутствуя,но,всем нутром впиваясь в это 'живая'. Сегодня на ужин больно,с упорством жевать до завтрака. И никаких мыслей,и даже уже нет страха. Своя правда знакома и машет топором,заставляет вдыхать опасливей. Скажи мне,а кто из тех,кто пишет стихи точно знал,вертел в руках это ваше 'счастье'. Острие иглы кое-как пришивает к миру,толкает в стену и стекает на асфальт. Тело. Мне говорили-любовь-душа,зачем тогда эта важность прикосновении?зачем тогда эта влажность? В побеге от собственных мнении и настроении смотрю;они как-то болезненно счастливы тому от чего я стремлюсь жить дальше,жру глазами лица людей,вскрываю руки своим отражениям. Мне было так важно,чтобы крылья акварелью прикосновении,нарисованные на спине еще хоть кого-то взлетали. Мне было так важно,чтобы кто-то,не только я пытался играть и быть манерным не там и не в меру,и что можно,если дотянуться сшить облака. В одну большую материю. А из нее что-то. Но это все стало лишь блеклым квадратом моей комнаты,где солнца перегорают от перебоев,где вместо моря вчерашние люди случайно опрокинули что-то на пол. Вязкое и невкусное. Где вместо гор диван,испытавший каждый приход,окутывая объятиями. И много воздушных шаров. В стремлении иллюминации праздника.