О музе

пять неудачных строк моей ленивой музы
вскарабкались и улеглись на лист,
а с полки Бродский с Маяковским мне смеются:
"мужик,да ты,наверно, формалист,
зачем связался с этой дурой,лузер?
ну ты артист,
чего раскис?
уже,вон, борода и пузо,
а,как ребёнок ждёшь,что с выкриком "сюрприз!"
мадам на крыльях с арфой сядет на карниз,
и через, форточку перевалившись грузно,
заявит,:"ну, чего завис?
пришла с тобой связаться творческим союзом",
и как начнёт травить,только держись,
сам пишешь, а уже в фантазиях на сцене,
из зала выкрики:"вы гений!,
Браво! Бис!"
и девушки букеты роз,или других каких растений,
кладут к ногам,вот это жизнь!"
С ума сойти,я точно шизофреник,
раз слышу голоса из старых книг,
в любой из них-
поэт,дворов и переулков пленник,
живёт,собой впитавшись в каждый стих,
и каждый прав - они не ждали вдохновений,
и за талант не выдавали хлам,
быть гением, значит быть выше лени,
отстань от муз,не протирай колени,
целуя руки этих пышных дам,
не нам
копаться в утончённых чувстах,
бессмыслицу не зачисляй в искусство,
случилась вот какая канитель:
теперь
в слове "любовь" большое множество людей
нашло два корня - деньги и постель,
но рифмы были рождены,чтоб попадать им в цель,
а мы родились изучать чужие души,
вытаскивать из них наружу
и складывать в бумагу по частям,
всё,что хозяин о себе не знает сам,
поэзия не царствует,а служит,
ей нужен
тот,кто сможет по людским умам
раздуть огонь такой,что не потушишь,
чтоб обжигал поток горячих рифм,
и думать заставлял,хоть против воли,
чтоб вмиг
прохватывало счастьем или болью,
как холодом внезапно колет
мобильник,среди ночи зазвонив.