Пороть их некому...

Откуда руки растут? Из плеч. Откуда ноги торчат? Из… этой…
ну… той, которую нужно сечь, пока не выбился он… в поэты;
пока невинна его душа, прозрачны помыслы, чувства святы;
пока – торопится, не спеша, по жизни первый его десяток.

Пропустишь порку и – поминай, как звали мальчика с захолустья…

Ему наскучили имена, от мудрых классиков стало грустно.
Кого когда-то слюнявил Бог, назначив первым /читай: Великим/,
пускать не думали на порог без роду-племени, с нервным тиком
периферийного наглеца. Пинками в дверь – он в окно, зараза!..

Да ладно, был бы он, как овца; а то – пришёл, наследил и… сглазил.

С тех пор не пишутся у спецов стихи, что раньше ласкали ухо:
размыто творческое лицо союза тех, кто ваял под «мухой»
нетленку. Ныне в фаворе слог прямой, как лом, озорной и едкий…

За три недели наш парень смог: вернуть любовь молодой соседке,
сонет пленительный посвятив, не от себя – от её кумира;
добавить творческий креатив в процесс рекламы свиного жира;
сверстать памфлет на имущих власть, но без претензий /так, постебаться…/

Когда гонимы мечта и страсть, нам остаётся напиться, братцы…

Болотный газ не смердит окрест, однако губит людей при взрыве.
На «вшивость» каждый проходит тест, но лишь немногие /после/  живы.
Дай Бог энергии, веры, сил в любом стремлении к совершенству…
Он мне, как критику, очень мил… читать стихи его – верх блаженства!




13 августа 2012 года
Санкт - Петербург