Этот Синатра не спит в черно-белом овале портрета,
будто снова летал по заливу в ревущей моторке.
Ты неразлучен со мной в полуночном бреду, и за это
диск твой поставлю, дружище, трек о Нью-Йорке.
И поплывут септаккордов твоих золотые омары,
призраки свинга, кошмары судьбы и разлуки.
Спутники города, голода, джаза, - недаром
я вас любил, но не ведал печальней науки.
Ты пролетал на фанерной луне, или степом по сцене
пыль поднимал, и с улыбкою шел к микрофону.
Я под дырявым пальто обнимал радиолу. Антенне
треск и помехи прощал, чтоб подпеть твоему баритону.
Вот и теперь подпеваю. Да толку? В обманчивом мире
всё позабыто, сдано, перекроены карты,
лишь не смолкает в моей комнатенке три на четыре
исповедь ангела, грешника, Фрэнка Синатры.
Этот Синатра...
© Copyright: Анатолий Головков, 2012
Свидетельство о публикации №112081304303
Свидетельство о публикации №112081304303
Рецензии