В Искусстве живет безрассудство.
И очи подняв к потолку,
Прицельно, на ложе Прокруста,
Рублю по живому строку.
Слова подгибают колени,
Согласные в стыках звенят.
И болью убитых сравнений
Просрочена совесть моя.
Чай стынет заваренный круто.
За окнами шорох листвы.
И Муза уходит под утро,
Отбросив халат медсестры.
Когда уходит Муза
© Copyright: Сергей Александров 6, 2012
Свидетельство о публикации №112081301807
Свидетельство о публикации №112081301807
Рецензии
