На сотом круге

Когда мы выбьемся из сил на сотом адском нашем круге, метаний между быть-не быть, вцепИмся мертвой хваткой в руку и выпьем боль и соль со щек, шепча в бреду родное имя. В тот миг поймем, что нам не быть, не возродиться нам с другими, не выжить там, где целовать чужие губы будут утром, ложась в постель, как на алтарь, прося прощенья друг у друга. И в каждом слове помнить НАС, как мы смеялись и кричали, ругались, ссорились, прощали, но не могли простить одно - что друг без друга мы не можем. И вновь, на зло, срывались в ад, в недели полного молчанья , пытаясь друг без друга спать и жить, и есть... копить отчаянье. Скучать. И денно-нощно ждать звонка.  Сползать на пол холодной ванной, крича беззвучно. Пить до дна и задыхаться в строчках песен, о струны пальцем спотыкаясь... И обезумев, мы срывались - врывались в дни, звонком, письмом и жадно пили мы друг друга, до дна, в захлеб, смеясь и плача , будто впрок, гребя в охапку, в две руки...
Мы дети, не понявшие урок, что мы в разлуке одиноки, что мы отчаянные дураки.