Руки мои рисуют знаки
Но не те, что на дороге
И не те, что привыкли мы видеть
выходя из дома
Я как-то сидел очень долго
И писал нечто похожее на стих
Но выходило что-то невнятное
Будто речь моей души затыкают кровавой тряпкой
Которой впоследствии буду заматывать свои же раны
Я рисовал знаки, которые видел
Они то всплывали в моей голове
То бесследно исчезнувшим шумом
Сквозь космос все рвались наружу
Кто-то мне как-то сказал,
Что в каждом стихе должна быть рифма
И читать его будет приятней
Даже Ницше по сравнению со мной
Писал очень просто и легкодоступно
Ну и что?
Я ведь не претендент на звание Ницше или Монтена
Я ведь сижу и медленно вывожу знаки
Которые сквозь кровавую тряпку
Рвутся из связанной души
Руки Мои Рисуют Знаки Белый Стих
© Copyright: Четырнадцатое Понедельник, 2012
Свидетельство о публикации №112081209103
Свидетельство о публикации №112081209103
Рецензии