Я не лез сквозь бурелом – шёл дорогой тореной,
Ждал когда прольёт весна синюю капель.
Но, однажды, мне поэт спел свою историю,
Что когда-то сентябрём стал его апрель.
И встречал в пути он фей видимо-невилимо,
И, конечно, воспевал им свою мечту;
Что у спутницы-судьбы есть резоны, видимо,
На манящий горизонт в путь-дорогу ту.
Проронившему слезу – возвернётся стОрицей
Позабывшему печаль – слёзы не к лицу.
И гитара потому, строится-не-строится,
Что стремится подражать своему творцу.
Счастья скорого ты жди, хоть в помине нет его –
Даже тёплые дожди смоют этот бред!
И манИт тебя ночлег изумруда летнего,
Но останешься бродить в жёлтом сентябре.
*** *** ***
Олегу Митяеву
© Copyright: Владлеб, 2012
Свидетельство о публикации №112081206228
Свидетельство о публикации №112081206228
Рецензии