Курю свою тоску, как фимиам,
на перекрестке брошенных обид,
печально дым стекает по плечам,
подхваченный ветрами вдаль летит.
Разворошу притухшие угли,
огонь растрачен весь по пустякам,
горячей, хрупкой искоркой блестит
последнее "прости". Дым по глазам.
И в сотый раз упрямо повторить
себе самой, как яд…уйди…, не нужен.
По капле ядом душу отравить,
молчать, не плакать голосом недужным.
Молчать! Не думать! Некого винить,
ссылая душу в добровольный скит,
так болью этой все себе простить
на перекрестке брошенных обид.
На перекрестке брошенных обид
© Copyright: Наталья Пшеняник, 2012
Свидетельство о публикации №112081205637
Свидетельство о публикации №112081205637
Рецензии