В. С

                В. С.


Вам бы воздуху. Воздуху! – взывает, в блюдце давя папироску, Порфирий Петрович.
А Родя глядит, точно в небо, в чайные пятна на скатерти синей.
Уральским хребтом тянется складка на рукаве.


Тебе бы воздуху. Воздуху! – говорил мне отец.
А я представлял душную келью, чад догоревшей светильни,
пот поклонов земных, нАдолго затаив мечту о монашестве.


Мне бы воздуху… Воздуху… – шепчу из ночного окна – никому не слыхать –
когда школьный товарищ электронною почтой
шлет фото внучки новорождённой.


А вот он и сам – дед, ошалевший от счастья,
и взмокшими прядями всклоченные волоса,
и каждая пора кожи блестящей
взывая, кричит – в землю и в небеса:
я жив – я живу – я жить продолжаю –
в тебе восхожу, сквозь землю ростком прорастая...


Ему отзывается блестками Вятка родная,
и звезды колышутся и журчат,
и первые листья, как звезды, калина роняет
в ночи августа,
в травы густые,
в гладь вековую лесного ключа.








_____________________________________________

Фото А. Любимцева "Лето, вечер и Вятка"