Мы летим на огонь - обжигаемся, плачем,
Но никому нету дела до нас.
То что мы умираем, ничего ведь не значит?
А хотим чтоб приняли всерьез.
Крылья снова и вновь мы сжигаем, без крика,
Только по ветру пепел летит.
Может, это и кажется без толку, дико,
Но людей наша смерть восхитит.
Мы всего мотыльки и бескрылые тени,
Что чарующе пляшут во тьме.
Но ты не заметишь в смерти запах тлена,
Вместе с нами сгорая в огне.
Мотыльки
© Copyright: Мария Гб, 2012
Свидетельство о публикации №112081202552
Свидетельство о публикации №112081202552
Рецензии