Исповедь поэта 3

Из моей горсти
Может прорасти
Поле сочных трав, в каждой зернышко.
Но зудит рука,
Прет, как танк, строка.
Из себя скребу. Вот и донышко.

Накидаю слов,
Как крупинок в плов.
По рецепту все - с едким перчиком!
За добавкой кто?
Вороной в пальто-
Миску тянет мне так доверчиво.


Рецензии