Бывает такое

А бывает такое. Не слышишь ты музыки. Вовсе.
Степь – всего лишь трава, проигравшая лето у зноя.
И корявы стихи, угловатые, будто подростки,
Что считают весь мир перед ними открытой страною.

И бесплодны деревья, однажды рождавшие чудо,
И не держит земля, и не бредят объятьями руки.
И всё кажется – кто-то незримо уходит отсюда,
И в заплечной котомке – все запахи, краски и звуки.

И всё уже и уже тропинка в забытые тайны,
И всё ближе бескрылость, и мысли беспомощно-кротки…
И стоишь ты под солнцем – а будто бы тучи бескрайни.
И спешишь в облака, а на подступах к небу – решетки.

А бывает такое: ты думаешь – всё, отзвенело,
Отыграло в тебе, отгорело и отгоревало…
Но поднимешь глаза – невесомым становится тело,
И несомой – душа в золотые рассветные дали…

И на сонных ветвях наливаются соками сливы,
И трава говорит, и звучит в тебе каждая нота,
И тихонько в углу кто-то крошечный, добрый, смешливый
Над мозаикой чуда опять начинает работу…