Убранств откинув пошлые гирлянды
Издав из горла хрип смертельной боли
Где тлен пропитан запахом лаванды
А кровь напоминает привкус соли
И ритуалам следуя священным
Ты в горсть берёшь мерцающее эхо
И всё, что умерло, становится нетленным
Пространств вновь расползается прореха
И мысль вдруг обретает очертанья
А время, открывая смысл пульсаций
Не требует ни слёз, ни покаянья
И, выходя «на бис», не ждёт оваций
А слёзы всё текут и рушат скалы
В кровавой нежности купаются обиды
И дремлющих лавин ждут перевалы
Где тонкой ниточкой ведут туристов гиды
Не верящим в судьбу – судьбой воздастся
Уже запущен бумеранг событий
И бесполезно каяться и клясться
И выползают страхи из укрытий
Сожги в себе себя, пусть пепел серый
Проснётся пульсом нового отсчёта
Не бойся смерти,- пламя новой веры
Необходимо нам, воскресшим для полёта . . .
Бумеранг...
© Copyright: Гримальди, 2012
Свидетельство о публикации №112081101497
Свидетельство о публикации №112081101497
Рецензии