Вплетенные в Дно

Бывало становилось голодно, бывало и хуже, но лежа.
Все возвращается, старье течет по новому, но ты растрепан.
Расскажи мне, что примитивнее порожнего трепа, что умножит
мудрость во фразах, пока не пришла откровенная жопа?

Мне осталось тридцать по три строчек, что бы закончить
мои истории. Всю их перевязь я протащил собой сквозь будни.
Серые кляксы на судьбы пласте, не трогай эту дрянь, на карме вскочит,
и будешь считать на пальцах потери, перетирая их ссуде.
Но стоп-кран не дернуть, онемеет рука и отсохнет язык.
Ты расскажи, к такому хоть один клочок твоей души привык?

Бардак твоих мыслей, надежд безымянный клубок да гомон
на несправедливость, кромешные тропы, отраву, дно.
Бардак это просто всё то, что ты чуешь, чем будешь сломан,
пока доберешься умом, что мы все вплетены в одно.

В наиве старых стихов есть толика тертого знания. Знаю ли я,
о том, что мотало тебя по выбоинам и Божьим свалкам?!
Братан, то, что взрастило живую тень ужаса - есть моя колея,
в рамках её толкотня и поиск чистой воды, всё остальное жалко...

Пойми, погружаясь в глубь себя не сыщешь Логоса, даже на волос.
Заблудиться в баррикадах антитез, свернуть шею, сломать перо...
Это не жизнь, это бестактная сучья полоса, убитый раствором голос,
бодяга знакомств, подозрительные тычки глаз и неминуемое зеро.
Прикинь для себя, брат, что свело, для чего всплыло и что есть добро.

Когда навалится полночь, придут эти наброски, укусит луч Луны
за руку, посмотришь, что останется от памяти, что от веры.
Ты до сих пор подслушиваешь пузыри варева тины, писк длины,
значит уже поздно - ты провалился в подвалы нашей коварной эры.

                10 августа 2012