Зоренька моя ясненькая...

Угасла моя зоренька.
Высохла моя росынька.
Улетела моя ластонька.
Зашло мое солнышко...
 своей среде ты варишься
 Я видел...

                Мужской монастырь.
               
Я видел черепа и кости погребённых,
разрушенных в Некрополе могил
и дико мне смотреть на иссушённых
тех, кто в монастыре о вечности молил.
Теперь лежат на полке их останки:
не все - нет рёбер, рук и ног,
как умерли легко ли, от "испанки"
иль тяжело и бог им не помог... .
Глазницы их черны и рты безмолвны -
не рассказать истории их лет,
а чувствует ли прах сегодняшние волны,
когда души, усопших, рядом нет.
Но где-то в небесах находятся их души
взирают ли они на то что на земле...
                или забыв
страдания, как прежде,
смиренно дни проводят для молитв... .

 Восьмой вагон...

Восьмой вагон, восьмой вагон,
а в том вагоне ты.
Я захожу в восьмой вагон,
дарю тебе цветы.
Букет тюльпанов или роз,
магнолий, хризантем -
неважно в лето иль мороз
тебе в вагон принёс.
И нет мгновений слаще тех,
как твой услышать смех -
зачем ты веник мне принёс,
с каких таких берёз.
О, боже мой, но как же так
я рвал цветы в саду.
Я обольщался ими так,
как будто был в бреду.
Я краше всех их выбирал,
я всё вокруг собрал -
хоть миллион букет вмещал,
но как же был он мал,
чтоб поразить тебя сильней
чем тысячи других,
чтоб был он краше и милей,
чем цвет большой иных.
И вот хохочешь ты сейчас
над биллионном роз
хоть собирал я их в тот час
конечно не с берёз.

Мысль была потом пропала...

Мысль была потом пропала -
не найдёшь её сейчас,
погуляла, погуляла
и вернулась через час.

Но, смотрю, она ли эта
вроде та была другой,
но похожа так похожа,
что не спутаешь с иной.

Как же мысли все похожи,
что у тех, что у других:
человечьи мысли схожи,
как у тварей всех земных... .

Юмор
      
Вот уж хохот так уж хохот -
вот здоровье у кого,
громыхает будто молот -
тут оглохнешь от него.

Юморист же продолжает
потешаться над людьми
вот от смеха уж рыдает
кто то с радости слезьми.

Все покатываются с смеха
кто за что держась рукой -
лучше в мире нет потехи,
как смеяться над собой.


Я исчезну, как дым...

Я исчезну, как дым, в это ясное утро,
испарюсь полудневной хрустальной росой,
вознесусь к облакам турбулентностью шустрой,
растворюсь в океане голубою слезой.

И забудется память о каком-то поэте,
что исчез незаметно меж весёлой толпы,
лишь останутся строчки несравненные эти,
потому что сравнить их ни чем не смогли.

Забраться в гущу океана...

Забраться в гущу океана,
качаться тихо на волне -
светило вроде талисмана
кругом пусть ходит на коне.

Плывут пусть где-то пароходы,
пусть где-то светится земля:
меня ж ласкают неба своды
и улыбается звезда.

Люблю просторы океана -
кругом вода - одна вода,
плывут в пустыне караваны,
но вся пустыня из песка.

Поймёт...

Поймёт ли меня бог,
когда предстану пред очами -
ведь нету подтвержденья
           его существованью.

Легенд и вымыслов полно -
чрез край забита Чаша...,
кому же в Мире суждено схлебать
         всю эту кашу... .

Иль вымыслы даны,
                тогда,
уж навечно
и новые придумки,
             как Звёзда,
будут вечны.

Когда же в этот век
    новейший интеллект
"родится",
кто будет человек,
"родив" такой объект... .


Настроение

Всё меньше чувств,всё больше непогоды
и солнце светит кажется не так.
Мелькнули мигом прожитые годы
и впереди маячит саркофаг.

И хочется закончить всё быстрее,
исчезнуть неожиданно во всём,
чтоб где-то там почувствовать сильнее
всю прелесть непознанности ни в чём.

Так снег, под утро, выпавший меняет
нам настроенье раннею весной,
когда душа под солнцем ожидает
нам половодье чувств и радостный настрой.

       27.03.17

Погода давит на виски...

Погода давит на виски,
на поясницу, спину, плечи -
захолодало всё внутри,
ах, телом прислониться б к печи.

Она даёт тепло мозгам
и ими согревает мысли -
они парят в тартарарам
и там, в эфире, тихо виснут.

Какие думы впереди,
что можно изменить в природе,
чтоб не давило на виски,
чтоб было радостно погоде.

Наверно надобно одно,
чтоб на душе светило солнце
и проникало внутрь оно,
как в дом проникнет сквозь оконце.

Но где же солнце это взять,
где поискать своё светило?.
На небе? у других украсть?,
но что то в сердце защемило... .

В мозгах вдруг вспыхнет ...

В мозгах вдруг вспыхнет просветленье
и в руку я беру перо,
и в наступившем вдохновенье
пишу о чём-то чёрте что.

Потом читаю с наслажденьем
о!, как легка моя строка
и в этом странном нахожденье
ищу хвалебные слова.

Этих женщин мне не надо...

             От местных дам меня тошнит,               
             а мат их очень уж вульгарен,
             наряд же броский говорит,
             что я для них совсем бездарен.
         
             Найти же общий к ним язык
             задача право трудновата,
             их оборот в словах - тупик
             откуда нету мне возврата.


Этих женщин мне не надо,
этих тоже не хочу.
Ты была б одной - отрада,
только встретить не могу.

Как увижу чуть похожей
на тебя почти во всём
и лицом, и всем пригожей,
но не то - не быть вдвоём.

Так я каждый день встречаю -
в лица всматриваюсь я
вроде ты - я замечаю,
но смущает всё меня.

Что похожа - НЕПОХОЖА
всё решить я не могу,
хоть меняется погода -
в брюках ходишь всё в году... .