Пилигрим

Вдоль по Бриньковской станице,
Лыс, очкаст и неказист,
Торопя в колесах спицы,
Едет велосипедист.

Едет утром, днем и ночью.
Курс – то запад, то восток.
Хаты сбоку – многоточьем.
За спиной висит мешок.

Что ты, дядька загорелый,
Вдаль везешь сквозь ширь полей?
Может, деткам карамели?
Или теще пиzдюлей?

С мухоморами корыто?
Пуд копченой колбасы?
Или, может, инкогни'то 
Спер с кукушкою часы?
               
Кто ж их знает, бриньковецких, –
Ведь, поди, не мало лет,
А гоняет не по-детски   
Трехколесный лисапед.

Как к говну ассенизатор,
Мчится, выпучив глаза...
Может, глючит навигатор?
Отказали тормоза?
               
Видно, что-то сердце гложет.
Жить спокойно не дает.
Может, курс валют тревожит?
Или моль подмышки жрет?
 
Обогнав немного дядьку,
«Ты куда?»  – спросил его.
Он смахнул слезу украдкой.
Не ответил ничего.

Развернулся у колодца.
И в обратный двинул путь.
Над станицей песня льется.
Невеселая чуть-чуть.

Может, он родной госдуме
Посвящает свой пробег?
Иль мечтой о крупной сумме
Движим этот человек?

Нам неведомо... Педали
Крутит грустный пилигрим.
Остановится едва ли...
Ну и ладушки – бог с ним...


                10. 8. 2012