Венские этюды

Из цикла “Венские этюды”

1.
И, наслаждаясь собственной ненужностью,
Брожу по венским уличным кафешкам.
И по-немецки так нарочито небрежно
Общаюсь тихо голосом простуженным.

“Warum so traurig, du sch;ne?”  –
Усталый кельнер меня спросит.
Обрывки фраз и мыслей носит
По голове моей опустошённой.

И солнце заходящее так нежно
Лучами мою кожу обласкает,
Как будто оно чувствует и знает
Твоих прикосновений неизбежность.

А голос твой далёкий и недужный
Нездешний ветер гонит по эфиру.
А я сижу и допиваю пиво
Там, где былое глупо и ненужно.

2.
И снова я играю с чувством в прятки.
И, укрываясь тысячами вёрст,
Сначала убегаю без оглядки,
Потом тоскую горько и всерьёз.

И всякий раз я забываю, если
Оно со мной, оно внутри меня,
То даже старые, заезженные песни
Такую боль способны причинять!

И, проживая, как последний, каждый день,
Мечтаю, чтобы чувства замолчали.
Как одуряюще цветущая сирень
Меня сбивает с настроения печали!

3.
Ещё не знаю, что я напишу.
Быть может, то, что я брожу по Вене?
И что цветущими тюльпанами дышу,
И ветерок вечерний холодит колени?

Быть может, то, что на душе покой,
Колокола звенят на Штефана соборе…
И под Мари-Терезии рукой
Я понимаю – побеждаю в споре

Сама с собой, с судьбой, с тобой,
Со всеми, со всем миром даже…
И пусть свободы не даёт любовь,
Но мы-то ей об этом не расскажем!

4.
Я прихожу сюда каждое утро –
На крохотный пятачок перед отелем.
Где маленький пивной ресторан
И шпили собора вдали.
Узкий дом, похожий на парусник,
На полном ходу остановленный,
Застывший в своём полёте
И врезавшийся в площадь.
А в нём магазин “Мона Лиза”,
В витринах – венчальные платья,
Надетые на манекены,
Глядящие грустно и сквозь тебя.
Что меня здесь привлекает,
На этой маленькой площади,
Холодной и грустной без солнца?

5.
Ну что ж, прощай. Последний снег затопчут
Прохожие на скользком тротуаре.
И побегут в весну в хмельном угаре,
Не замечая, как он, корчась,
Остатки белизны хранить пытался,
Не мог и на подошвах оставался.

И он не знал, как можно с болью этой
Справляться, если сверху давит глыба,
А будущее мертвенно и зыбко.
И видимый глазами остов света
Весь нервно заштрихован пустотой
И пограничной отделён чертой.

Он не хотел ни боли, ни тревог,
Он так был счастлив в этом мирозданье.
Любить хотел, и этим-то желаньем
Он сделал всё, чтоб прогневился Бог.
Любовь – не счастье. Это – Боль.
Любовь умрёт. Да здравствует Любовь!