Баллада о памятнике или рассказ усталого изваяния

В свете красной вечерней зари
Я стою, провожаю закат.
Надо мной пролетят сизари,
Не проводит их стаю мой взгляд.

Я на камне, ногою к ноге,
Как над пропастью самоубийца.
Рот на ржавом тяжелом замке,   
Все вокруг безучастные лица.

То меня солнцем, то снова дождем,
То меня ветром промозгло обдует.
Нет покоя ни ночью, ни днем,
Мне б одежду сменить на другую.

Но одежда из камня моя,
Да и сам я совсем обездвижен.
Я как будто вон та вон скамья –
Хочешь сумку поставь, хочешь лыжи.

И не дернуться – окаменел!
И трагичен мой гнет, безутешен.
От того, может, бледен как мел?
Или просто так был я замешан?

Я не личность, я даже двойник!
Да к тому же не очень похожий.
Кто же автор подобных интриг?
Уж не тот ли случайный прохожий?

Я давно уж смирился и сник –
Ведь булыжник мечтать и не должен –
Как усопший, ну, чей я двойник,
Тот, что в гроб аккуратно положен.

Не терплю только я голубей,
Потому не гляжу на их стаю.
Ибо кажется мне, хоть убей,
Что-то вязкое к уху стекает…
                28 ноября 2010г.