Хрипи по струнам, впивайся в них, музыкант...

Хрипи по струнам, впивайся в них, музыкант,
Стирай до крови свои запотевшие пальцы.
Рисунки линий, начерченных на руках,
Уже не смогут исчезнуть и поменяться.

Всё заживает, что спорить? Увидишь сам,
Чуть-чуть попозже там или чуть-чуть пораньше.
Нас вряд ли ждали с тобою на небесах,
Когда за дверью протяжно рыдали баньши.

Сейчас я тоже порою ловлю их вой,
Тебе, наверное, больше меня знакомый.
И, по-хорошему, нужно любой ценой,
Не дожидаясь крика, бежать из дома.

Перекрутив планеты чёртово колесо,
Сойти на первом понравившемся перроне.
И чтоб ни явок, ни писем, ни адресов,
Чтоб бесполезны поиски и погони.

Вот абсолютная мера любых свобод.
И кто её оголтело и дико хочет,
Таких всегда принимают за одиночек,
Но нам до этих высот далеко с тобой.

И если планы провалятся, старина,
И мы вернёмся, и свет за собой потушим,
У нас всегда есть гитара и тишина,
Чтоб невзначай и попутно её нарушить.

Забей, дружище, у каждого свой зенит,
Чем выше смотришь - тем небо твоё бездонней.
Оно - как есть, как и линии на ладонях,
Которые не исправить, не изменить