Лис

Не тянись к его сердцу.
Не рви своего.
Берегись.

Август сжатой пшеницей вчерашнюю боль ворошит.
Час прощанья всегда наступает, мой глупенький Лис.
Ты вздыхаешь и плачешь, но больше не прячешь души.

…Ты садился поодаль, наискось и молча глядел, делал маленький, первый, немного испуганный шаг, только, знаешь, таков всех наивных и мудрых удел – приручаться и знать, что однажды застонет душа.

Но теперь – в дни, когда золотою и шумной волной полыхают колосья на ласковом летнем ветру, ты все думаешь: «Принц, я ведь будто вернулся домой, ты не умер во мне, я в тебе – никогда не умру».

Ты все думаешь: «Пусть я состарился, пусть я ослеп, пусть мой маленький принц не остался, пусть он далеко, но ведь сердце-то зряче, оно не умеет взрослеть, и я плачу, а где-то внутри – и тепло, и легко…

Брезжит новое утро, и солнце роняет лучи. Мне все кажется – он вспоминает сейчас обо мне.

Я не помню давно, кто из нас и кого приручил, только помню, как я все глядел на него в тишине, только помню – едва трепетали от ветра кусты, притаилась змея, и за нею он следом ушел...

Знаешь, маленький принц, все слова оказались пусты.

Мне так больно.
И грустно.
И все-таки – мне хорошо».