Искусство жизни

Я не сосредоточен на чувстве нового, я чувствую то, чего здесь нет.

У большинства людей тонкие тела сна и мысли слабо либо вовсе не сформированы. В этом смысле у них нет никакой души. Они даже шагу не сделали из воды на сушу. Не говоря уже о том, чтобы построить там дом. Поэтому когда они умрут, они просто умрут. Нет смысла говорить не только о sprul-ku, но даже и sprul-pa. Современные люди столь бедственно живут в отношении тонких элементов, что подъедают себя "на том свете" прямо сейчас, и когда прибудут к смертному часу, содержать их сознательность будет просто нечем. Их уверенность, что все существа пребывают "потом" просто так, без принципа экономии, не имеет под собой никакого основания, кроме коренного неведения. Сам поток сознания, безусловно, останется, но в нём не будет никакой благоприобретённой субъективности.


А теперь попробуйте перенести всё это понимание на искусство и поймёте, почему меня совершенно не интересует новое при таком положении людей. Что бы они ни делали, в этом нет жизни, тонкой бесценной праны, её недостаточно вообще, как золота для обеспечения денег, так что какие бумажки ни выпусти люди, цена им будет грошик ломаный. При этом люди искусства лишены в большинстве своём острого чувства тонкой праны и не мудрено - это вполне согласуется с самой тенденцией к её исчезновению (нет предмета - исчезает и чувство). Чувство это сохраняется так или иначе только у тех, кто совершенно определённо занят духовной практикой. Иные просто глушат голос совести, говорящей им, что нет практического смысла продолжать ворошить безжизненные кучи букв - это просто зола. Такие люди часто весьма раздражаются при указании им на необходимость прямой духовной практики - по старой памяти они пытаются утверждать, что такой практикой является само искусство. Но, увы, нет. Распад теснит людей к их внутреннему человеку, но ветхие люди сформированы подчас сугубо в связи с внешним пониманием искусства жизни. Они умирают, цепляясь за причины смерти, до последнего мгновения считая их единственной опорой.


Рецензии
Где то, что ты сказал,
Что ты назвал теченьем,
Что ты унес, отображаясь,
Что рвется вдаль и, удаляясь,
Разрыв обозначает зреньем?

Увы мне, слепну, ослепляя.
Душа – темница без тебя.
Жить в сердце, сердцем не любя…
Что снится, то не усыпляет.
Кого покину я, покинувши себя?

Но тяжестью, не ведавшей числа,
Неразделимой, как могила с колыбелью,
Я полон, как бродяга смутной целью;
Куда б она ни привела,
Я всюду гость, застигнутый метелью.

Если это проявил Дэв ВА-ДЁ, надо опубликовать быстрее.

Кот Учёный Золочёный   27.10.2012 07:35     Заявить о нарушении
Этому стихотворению 18 лет))((...

Валерий Демин   27.10.2012 15:19   Заявить о нарушении
Спасибо, что заглядываете. Что-то совсем стало грустно вокруг...

Валерий Демин   27.10.2012 15:21   Заявить о нарушении
Чем сильнее поэт, тем меньше рецензий. А грусть всегда перед чем - нибудь. Пусть стихотворение появилось несколько делений назад, но владельцем часов остаётесь - то Вы? Позволь себе снова говорить этими фразами, этим "античным" размером, светом.
Разве это так уж невозможно?

Кот Учёный Золочёный   27.10.2012 18:14   Заявить о нарушении