Осень... Прохладно... Конец сентября...

 
 Осень... Прохладно... Конец сентября...
 Я в переходе сегодня не зря.
 Пою о былом, пою о себе -
 Пою о загадочной русской судьбе.

 Путают нас и безжалостно бьют...
 Жёсткий по спинам протянутый кнут.
 Терпим, смеёмся, от боли кричим,
 Смотрим на звёзды в осенней ночи.

 Напротив, под аркой, сидит дурачок.
 В кружечку деньги стучат:"Чок,чок,чок..."
 Нищий поэт... На гитаре бренчу:
 Денежки тоже мне сыплют чуть-чуть.

 Люди неспешно потоком идут -
 Слушают, думают, что-то всё ждут.
 А дурачок тычет пальцем в людей,
 Словно понять хочет:"Где же он? Где?!"

 Марфа печалится над дурачком -
 Сыночек он ей, и мне стал знаком,
 И всем проходящим в Красных рядах,
 Кто слышит, что в нашем доме беда.

 Голубь, голубка воркуют у ног,
 Рядом бездомный  в проходе продрог.
 В кучу слетаются все сизари -
 Крошки хлеба клюют... Не говори.

 Мимо, не мимо, в конце сентября
 Люди, счастьем лица их не горят.
 Что-то лопочет народ в тишине -
 Лихо гуляет в родной стороне.

 Пьяный, не пьяный, а жизнь-то летит!
 Господи, Боже, нас грешных прости!
 Колокол "Спаса" вдруг время пробил, -
 Не ангел ли правду нам вострубил?!

                1 октябрь 2004 г.
                Кострома