Тюрьма

Каждый раз, сидя в мягком кресле,
Я думаю о том месте, где был рождён,
Омыт огнём и дождём,
Взращен и принципами выложен
Как мостовая на старых улицах моего города.
Каждый раз, сидя на жестком стуле,
Я думаю о муле, которого я первого укротил,
Как на дальних просторах своё Я катил,
Тогда я не пил и был мил,
А сейчас я уже всё забыл.
Каждый раз, когда я сижу вприсядку,
Вспоминаю, как бежал без оглядки,
Когда играл в деревне в прятки,
Просто ради интереса находил глухое место
И думал о своём, а после пряток,
Возьмём да споём.
Каждый раз, когда я сижу на скамейке,
Представляю, что я птичка на рейке,
Настоящая, с крыльями, которая не впадает в унынье
Из за жизненных передряг
Птицы как корабли варяг
Ловят потоки ветра, свежесть утра,
Не отворачиваясь от своего Я, от своего нутра.
Каждый раз, когда я лежу на кровати,
Я вижу сны, я вижу Сон, я вижу пустоту,
Оказываясь за сознания сторону ту,
Где Я собака, где Я плакал, где Я — это моя первая корова,
Которая после матери поила молоком,
А всё остальное было потом,
кровью и потом,
Литрами в банки, я становился рэпером,
Потом ушёл в панки.
Каждый раз, когда я засыпаю стоя,
Значит, я после перепоя,
в автобусе или метро, возвращаюсь домой.
мама, прости, моё тело омой
и уложи в кровать.
а потом, вы знаете, я буду спать
И видеть сны...
Каждый раз, когда здесь я просыпаюсь,
я не высыпаюсь и сажусь на шконку,
твёрдая поверхность впивается в ягодицы колко,
а надежды разбиваются звонко,
Как праздничный сервиз мамы.
Каждый раз когда я просыпаюсь
в тюрьме дома вместо,
Я возвращаюсь в детство...