Осень поздняя, тонконогая,
А погода сухая и легкая.
Тихим шелестом листья шепчутся,
И трава перед сном долгим нежится.
Что ж погода застыла скульптурою?
Мало чувствую – много думаю…
Вот душа моя задыхается,
Возвышается мысль, возвышается!
Эй, душа? Что же ты вытворяешь?
И, наверное не представляешь,
Без тебя как трудно поэту
Ловить мысли по этому свету.
Осень
© Copyright: Валентина Литвяк, 2012
Свидетельство о публикации №112080905210
Свидетельство о публикации №112080905210
Рецензии