Результаты поиска не выдадут тебе осень,
Не выдадут и стопки моих стихов,
Лишь выдаст листья, которым очень
Хочется еще пожить среди домов.
Замирают тучи серые на срок в 3 месяца,
С сухим золотом ветры бесятся
Загоняя под холод земли их
Моя жизнь это осень и её бесконечный крик
Мы выросли на строках классиков
И выбираем сами путь.
Они жгли листы, а мы набором ластиков
Стираем стих и подставляем грудь.
Под выстрел мнений стоим мы до конца.
Чаще отрицаем те слова, от матери и отца.
Впроголодь живем или пируем жирно
Нашим рифмам конца не видно
О том ли мы все пишем?
О том ли говорим?
Вокруг себя, мы ничего не слышим
И делаем вид, будто творим.
Творим шедевры на сегодня, на века,
Чтоб потом учили дети,
А кто нибудь понял смысл стиха,
А смысл в том, что: «За тех кого приручили, мы в ответе!»
поиск истины моей
© Copyright: Дима Осень, 2012
Свидетельство о публикации №112080904831
Свидетельство о публикации №112080904831
Рецензии