Слон

 Дождь шлепал мокрыми пятками по крыше. Отбивая чечетку в такт биению сердца. Я лежала с закрытыми глазами в темноте и слушала, слушала... И мне казалась, что где-то над моей головой, на крыше, кроша красную черепицу, топает слон. Слон, сотканный из дождинок. А в моей голове крутились мысли. Как же он там один, на краю пропасти, убегающей в вечность улиц ночного города. Наедине с темнотой и пустотой неба, совсем -совсем один, как и я. Невидимый слон, подгоняемый плетью ветра, тяжело топал по крыше , переваливался с боку на бок, перекатываясь в потоках воздуха, воспаряя и опускаясь. И казалось, что ему кто-то неведомый отращивает крылья и тут же обрезает их, а он, наивный, пытается взлететь вновь и считает минуты до старта, пуска в бесконечность… Десять… девять… восемь…. Семь… шесть… пять…четыре… три… два… один…. Пуск. Взлет, и стремительное падение… Тяжело приземляется мокрый обладатель хобота туда, откуда пошел на старт.
 Я лежу как котенок, свернувшись под толстым одеялом, и мне кажется, что надомною идет борьба не на жизнь, а на смерть, каждый хочет выйти из нее победителем и ворваться в новый для себя мир, свой для каждого. Идет схватка между мечтой и реальностью, старой и новой жизнью, прошлым и будущим… Интересно, чем она завершится, и завершится ли… Встанет ли все на круги своя или пойдет по новому циклу… Наступит утро, и снова я буду запертым слоном в посудной лавке мира, считающим до десяти, чтобы взлететь…