Стихи являются подспудно,
Они витают в голове,
Спать не дают, что так паскудно,
Заснуть, хотя бы, на заре.
Стихи случаются внезапно,
Они приходят неоткуда,
Новорождённый стих приятно
Вписать на лист, ведь это чудо!
Чиста бумага и безвинна,
Продукт мозгов попал на лист,
Сия профессия старинна:
Был Пимен, древний журналист.
Мне льстит порой, причастность к братству,
Пусть, доморощенных, поэтов,
Но больше склонен я к «пиратству»
Историй, жизненных сюжетов.
О стихах. Мысли дилетанта
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2012
Свидетельство о публикации №112080903360
Свидетельство о публикации №112080903360
Рецензии