Оно уже не наше, наше время

Одинокий в столетье родном,
я зову в собеседники время…
Слышу свист, а откуда не знаю…
                Ю. Кузнецов
               
Увы, наш мир, я не скажу жесток,
но он таков, - всему отмерен срок.
Уже друзьям подарены крыла,
они их оторвали от стола 
и вознеслись в невидимые дали.
Но им не всё равно, куда попали.
 
Стал без друзей в столетье одинок.
Читаю время, словно эпилог.
Стал меж людьми и временем маклачить,
чтоб выгоду, для времени, извлечь. -
Бессилен ведь, народ переиначить,
в его потугах в мире зло пресечь.

В глазах туман слезится, что над бытом.
А за туманом запредельный свист
из-под земли идёт, сдвигая плиты,
точнее, их сдвигает свиста свита,
которой взгляд, по нашим меркам, чист.

Вот и пытаюсь в головы вбивать,
что время бесполезно  убивать,
скупать, ссужать, сажать, подставив стремя, -
оно уже не наше, наше время.

То время, что утратил, не вернуть,
настолько прям утраченного путь,
хотел догнать - уходит через плиты,
под сумеречным взглядом свиста свиты.

Чтобы поднять, крыла нужны и ветер,
а их не обрести на этом свете.

И лишь друзьям подарены крыла…
Об этом и поют колокола.